Chaque matin, à la gare de Lyon Part-Dieu, leurs chemins se croisaient.
Elle montait dans le train de 6h47 direction Paris. Lui en descendait, arrivant de Paris.
Pendant six mois, ils se sont croisés sur le quai. Toujours le même regard. Toujours le même sourire timide. Jamais un mot.
Elle le reconnaissait à son écharpe bleue. Lui la reconnaissait à son livre — elle en avait toujours un différent.
Un matin de février, le train a eu 20 minutes de retard. Pour la première fois, ils se sont retrouvés assis sur le même banc du quai.
Silence. Puis elle a dit :
« Vous lisez quoi en ce moment ? »
Il a ri. « Je ne lis pas. Mais je regarde toujours vos livres. Aujourd'hui c'est quoi ? »
Elle a montré la couverture : L'amour dure trois ans de Beigbeder.
« Vous y croyez ? » a-t-il demandé.
« Non. Sinon je ne prendrais pas ce train depuis six mois en espérant vous croiser. »
Le train est arrivé. Elle s'est levée. Il lui a tendu un papier avec son numéro.
« Pour qu'on n'ait plus besoin du train de 6h47. »
Six mois plus tard, elle a quitté Paris. Il a quitté Lyon. Ils se sont installés à mi-chemin. À Dijon.
L'amour ne connaît pas les horaires. Il arrive toujours au bon moment.
